Não imprimia muito estilo no modo de vestir.

Podia prescindir de qualquer coisa que fizesse marca em sua aparência.

Tinha, no entanto, olhar marcante.

Mas marcava simples, singela, silenciosa.

E esse desestilo era muitas vezes confundido com falta de criatividade.

Com vontade miúda.

Coisa de quem deseja pouco.

Porque dizem muito os corpos: o dela, de marcas mais-do-mesmo, dizia “ausência”.

Dizia “ausência” e dizia quase com tanta verdade que muitos chegavam a acreditar que ela estava ausente.

Mas como, como, como erravam! Presentificava-se inteira ali onde não viam.

Era uma dessas tolas rainhas que crescem vigorosamente nas paredes do que é íntimo.

Intimismo.

Introspecção.

 Uma apreciação da privacidade.

 Algum medo de que soubessem.

Porque se soubessem.

Não sabia bem o que aconteceria.

 Mas temia. Então seguia desestilosa.

Por vezes deixando cair de si – como se fosse pétala – uma vermelhidão deliciosa de amanhecer. Amanhecia às vezes.

 Era nessas horas que abandonava a falta de estilo, não por um estilo qualquer, mas por uma suave e roçante nudez.

Quando caíam-lhe as pétalas. Flor de outonos alguns.