Os Retratos

Os antigos retratos de parede

Não conseguem ficar longo tempo abstratos.

Às vezes os seus olhos te fixam, obstinados

Porque eles nunca se desumanizam de todo

Jamais te voltes pra trás de repente.

Não, não olhes agora!

O remédio é cantares cantigas loucas e sem fim…

Sem fim e sem sentido…

Dessas que a gente inventava

enganar a solidão dos caminhos sem lua.

(Mario Quintana)

VERDADE

A porta da verdade estava aberta,

mas só deixava passar

meia pessoa de cada vez.

Assim não era possível atingir toda a verdade,

porque a meia pessoa que entrava

só trazia o perfil de meia verdade.

E sua segunda metade

voltava igualmente com meio perfil.

E os meios perfis não coincidiam.

Arrebentaram a porta. Derrubaram a porta.

Chegaram ao lugar luminoso

onde a verdade esplendia seus fogos.

 Era dividida em metades

diferentes uma da outra.

Chegou-se a discutir qual a metade mais bela.

Nenhuma das duas era totalmente bela.

E carecia optar. Cada um optou conforme

seu capricho, sua ilusão, sua miopia.

Carlos Drummond de Andrade. 

Demasiadamente Cansado.

Então estou aqui, tão cansado.

Cansado de briga de tristeza.

Cansado de viver mentiras estúpidas embaladas em um manto de falsos sorrisos.

Eu sairei deste lugar deste recinto imundo desta cidade maldita destes campos fedidos.

Eu deixarei tudo para traz, enterrarei meus sonhos no solo deste lugar.

Cansado , Sonolento, Demasiadamente frustrado, Demasiadamente raivoso!.

Demasiadamente sonhador!

Algum dia quem sabe.

Alguém sentirá minha falta!

Algum dia quem sabe.

Alguém entenderá a verdade.

Joathã Andrade

(Massapê 20/02/2013)

Traduzir-se

Uma parte de mim
é todo mundo:
outra parte é ninguém:
fundo sem fundo.

Uma parte de mim
é multidão:
outra parte estranheza
e solidão.

Uma parte de mim
pesa, pondera:
outra parte
delira.

Uma parte de mim
almoça e janta:
outra parte
se espanta.

Uma parte de mim
é permanente:
outra parte
se sabe de repente.

Uma parte de mim
é só vertigem:
outra parte,
linguagem.

Traduzir uma parte
na outra parte
- que é uma questão
de vida ou morte -
será arte?

Amor é privilégio de maduros
estendidos na mais estreita cama,
que se torna a mais larga e mais relvosa,
roçando, em cada poro, o céu do corpo.

É isto, amor: o ganho não previsto,
o prêmio subterrâneo e coruscante,
leitura de relâmpago cifrado,
que, decifrado, nada mais existe

valendo a pena e o preço do terrestre,
salvo o minuto de ouro no relógio
minúsculo, vibrando no crepúsculo.

Amor é o que se aprende no limite,
depois de se arquivar toda a ciência
herdada, ouvida. Amor começa tarde.

(Carlos Drummond de Andrade)

O que me dói não é

a tristeza em meu coração

o que me dói é vela sofrendo

tão triste em suas lagrimas

lagrimas de quem amou

de que perdeu

da quilo que não existe

um tempo passou mas o velho costume não

ele ainda volta: diz ela

mas ela mente para si

uma mentira cruel

um caminho cinza

um tempo passado.

Joathã Andrade

Sentimentos frios

Acordei tão cedo hoje que vi uma chuvinha

 leve e fria, vi as flores do meu jardim malhadas

e exalando um cheiro ótimo, senti toda aquela

 vida fluindo ,mas dentro de mim a vida havia morrido

 a muito tempo, olho e não vejo cores, vejo

tristeza, uma chuva melancólica triste e mórbida,

 temo por minha sanidade, mas quem se

 importaria se o único amor que tive esta morto

apenas me resta os dias escuros e frios.

(Massapê 18/01/20130)

Joathã Andrade

Um pingo de chuva percorre um rosto,

um sorriso alegre e bobo seguido de um pensamento feliz e inocente.

como uma criança a brincar por entre as arvores seguindo a simplicidade da vida. .

como um dia de nuvens se tornou em dia alegre e sem tristeza,

antigas fadas se escondem entre a flores , velhos mitos despertam.

uma história esquecida é lembrada

uma velha cabana perdida no tempo..

um senhor sentado em sua cadeira de balanço

dias seguidos, dias de paz, dias por dias quem diria  uma pequena alegria.

(Massapê 17/01/2013)

Joathã Andrade

eu gosto do outono sabe

gosto de ver as folhas caírem

gosto ver aquele vento frio

gosto de ver um tempo em que pode ser passado apenas olhando pela janela

gosto de ver as pessoas , gosto de velas em suas vidas

as vezes me perguntou

a vida é tão simples

tão frágil como uma folha seca no chão

tão pequena

      tão distante......

(Massapê 12/01/2013)

Joathã Andrade

 

Uma farpa.

Um vazio.

Livros abertos.

Poeira sobre a estante.

Uma velha musica.

Um a janela aberta.

Alguns momentos de paz sobre o jardim.

Alguns girassóis  abertos.

Pequenas lembranças.

Dias passados.

Um diário inacabado.

Uma vida incompleta, pende sobre um amor perdido.

Pequenas glorias passadas.

O tempo urge.

Um vida que termina.

Um lembrança apagada.

O tempo acabou.
O vento cessou.
A ilusão teve seu fim.

Ele perdeu seu anjo.

(Massapê 11/01/2013)

Joathã Andrade. 

Caído em um abismo profundo.

Gritando, Sofrendo, Chorando.

Sem resposta.

Lembranças perdidas

A cortina se abre sobre a platéia de espectros negros.

Olhares cruéis , mórbidos, risadas gélidas e sem vida.

O velho palhaço tenta  a todo custo sorrir.

No jardim figuras mudas quebram a noite a dentro.

Sobre as flores sois de todas a cores cintilam.

Sobre o velho corpo jogando ao tempo apenas uma, falsa esperança de viver.

Caído em um abismo profundo do esquecimento.

Esquecido.

Escuro...

...................

Massapê 10/01/2013

 (Joathã Andrade. )

A mulher amada carrega o cetro, o seu fastígio
É máximo. A mulher amada é aquela que aponta para a noite
E de cujo seio surge a aurora. A mulher amada
É quem traça a curva do horizonte e dá linha ao movimento dos
astros.
Não há solidão sem que sobrevenha a mulher amada
Em seu acúmen. A mulher amada é o padrão índigo da cúpula
E o elemento verde antagônico. A mulher amada
É o tempo passado no tempo presente no tempo futuro
No sem tempo. A mulher amada é o navio submerso
É o tempo submerso, é a montanha imersa em líquen.
É o mar, é o mar, é o mar a mulher amada
E sua ausência. Longe, no fundo plácido da noite
Outra coisa não é senão o seio da mulher amada
Que ilumina a cegueira dos homens. Alta, tranqüila e trágica
É essa que eu chamo pelo nome de mulher amada.
Nascitura. Nascitura da mulher amada
É a mulher amada. A mulher amada é a mulher amada é a mulher
amada
É a mulher amada. Quem é que semeia o vento? - a mulher amada!
Quem colhe a tempestade? - a mulher amada!
Quem determina os meridianos? - a mulher amada!
Quem a misteriosa portadora de si mesma? A mulher amada.
Talvegue, estrela, petardo
Nada a não ser a mulher amada necessariamente amada
Quando! E de outro não seja, pois é ela
A coluna e o gral, a fé e o símbolo, implícita
Na criação. Por isso, seja ela! A ela o canto e a oferenda
O gozo e o privilégio, a taça erguida e o sangue do poeta
Correndo pelas ruas e iluminando as perplexidades.
Eia, a mulher amada! Seja ela o princípio e o fim de todas as coisas.
Poder geral, completo, absoluto à mulher amada!

O que me dói não é o que há no coração...

O que me dói não é

O que há no coração

Mas essas coisas lindas

Que nunca existirão...

São as formas sem forma
Que passam sem que a dor
As possa conhecer
Ou as sonhar o amor.

São como se a tristeza
Fosse árvore e, uma a uma,
Caíssem suas folhas
Entre o vestígio e a bruma.

Fernando Pessoa, 5-9-1933

Homem Comum

Sou um homem comum
de carne e de memória
de osso e esquecimento.
e a vida sopra dentro de mim
pânica
feito a chama de um maçarico
e pode
subitamente
cessar.

Sou como você
feito de coisas lembradas
e esquecidas
rostos e
mãos, o quarda-sol vermelho ao meio-dia
em Pastos-Bons
defuntas alegrias flores passarinhos
facho de tarde luminosa
nomes que já nem sei
bandejas bandeiras bananeiras
tudo
misturado
essa lenha perfumada
que se acende
e me faz caminhar
Sou um homem comum
brasileiro, maior, casado, reservista,
e não vejo na vida, amigo,
nenhum sentido, senão
lutarmos juntos por um mundo melhor.
Poeta fui de rápido destino.
Mas a poesia é rara e não comove
nem move o pau-de-arara.
Quero, por isso, falar com você,
de homem para homem,
apoiar-me em você
oferecer-lhe o meu braço
que o tempo é pouco
e o latifúndio está aí, matando.

Que o tempo é pouco
e aí estão o Chase Bank,
a IT & T, a Bond and Share,
a Wilson, a Hanna, a Anderson Clayton,
e sabe-se lá quantos outros
braços do polvo a nos sugar a vida
e a bolsa
Homem comum, igual
a você,
cruzo a Avenida sob a pressão do imperialismo.
A sombra do latifúndio
mancha a paisagem
turva as águas do mar
e a infância nos volta
à boca, amarga,
suja de lama e de fome.

Mas somos muitos milhões de homens
comuns
e podemos formar uma muralha
com nossos corpos de sonho e margaridas.

(Brasília, 1963)

Por enquanto eu sou pequeno

Por enquanto sou pequeno,

mas vou aprender a ler:

já sei ler palavra inteira,

leio pra cima, e pra baixo,

e plantando bananeira!

Por enquanto sou pequeno,

uma coisa vou dizer,

com certeza e alegria:

sei que nunca vou esquecer

da beleza da poesia!

Sorriso audível das folhas
Não és mais que a brisa ali
Se eu te olho e tu me olhas,
Quem primeiro é que sorri?
O primeiro a sorrir ri.

Ri e olha de repente
Para fins de não olhar
Para onde nas folhas sente
O som do vento a passar
Tudo é vento e disfarçar.

Mas o olhar, de estar olhando
Onde não olha, voltou
E estamos os dois falando
O que se não conversou
Isto acaba ou começou?

A cidade mudou. Partiu para o futuro
Entre semoventes abstratos
Transpondo na manhã o imarcescível muro
Da manhã na asa dos DC-4s

Comeu colinas, comeu templos, comeu mar
Fez-se empreiteira de pombais
De onde se vêem partir e para onde se vêem voltar
Pombas paraestatais.

Alargou os quadris na gravidez urbana
Teve desejos de cúmulos
Viu se povoarem seus latifúndios em Copacabana
De casa, e logo além, de túmulos.

E sorriu, apesar da arquitetura teuta
Do bélico Ministério
Como quem diz: Eu só sou a hermeneuta
Dos códices do mistério...

E com uma indignação quem sabe prematura
Fez erigir do chão
Os ritmos da superestrutura
De Lúcio, Niemeyer e Leão.

E estendeu ao sol as longas panturrilhas
De entontecente cor
Vendo o vento eriçar a epiderme das ilhas
Filhas do Governador.

Não cresceu? Cresceu muito! Em grandeza e miséria
Em graça e disenteria
Deu franquia especial à doença venérea
E à alta quinquilharia.

Tornou-se grande, sórdida, ó cidade
Do meu amor maior!
Deixa-me amar-te assim, na claridade
Vibrante de calor!

Sentimental

Ponho-me a escrever teu nome
com letras de macarrão.
No prato, a sopa esfria, cheia de escamas
e debruçados na mesa todos contemplam
esse romântico trabalho.
Desgraçadamente falta uma letra,
uma letra somente
para acabar teu nome!
- Está sonhando? Olhe que a sopa esfria!
Eu estava sonhando...
E há em todas as consciências um cartaz amarelo:
"Neste país é proibido sonhar."